Vendo ou Alugo

Trago

2010-06-24T23:52:00.002-03:00

Um trago no uísque e tudo volta ao normal. Uma calma transparente. E o nítido olhar que persiste, ali, onde tudo já fora outra coisa, não é mais. Agora somente um olhar, fixo. Um trago no uísque e a vida que acontecia, agora já não mais acontece. Não porque o coração parou, não, ele nunca deixou de funcionar. O olhar fixo persiste paralisado e reflexivo.

Passarada

2010-06-11T01:33:00.004-03:00

A vida por aqui passa feito passarinho. Passarada. Migrando para o verão do Norte quando no Sul reina o inverno.

Volto quando o inverno se for. Vou cantando Beatles... "You don’t realize how much I need you, love you all the time And never leave you." ... I need you.

Vida em comum

2010-06-10T01:17:00.000-03:00

Ela estava de frente ao espelho, não sabia muito por onde começava, afinal sua cabeça estava cheia de coisas e isso não a permitia muito pensar sobre qual calça ou camisa usar, muito menos escolher um dos tantos brincos que tinha.

Enquantos seus pensamentos a pertubava ela vestia uma blusa branca e uma calça jeans, já não importava muito se estava ou não bem vestida, precisava se vestir, estava atrasada. Parada ali, olhando para o espelho já fazia cerca de uma hora, a melhor decisão realmente foi pegar qualquer coisa e vestir.

Checou as luzes dos cômodos, o gás, o ferro fora da tomada, o microondas desligado, as janelas dos quartos e da sala, desligou a tevê da sala, olhou para o relógio, trancou a porta e saiu.

Voltou. Esquecera a chave do carro. Pegou. Trancou e saiu. O elevador pareceu demorar uma eternidade, mas somente demorou um minuto para chegar. Os faróis da cidade também não colaboraram, como num complô em todo farol a luz vermelha persistia.

O caminho parecia estranho, como se as ruas tivessem resolvido mudar de nomes. Tudo parecia perdido, não tudo, mas ela sim estava. Resolveu ligar, reclamou de tudo e no fim, vencida, confessou sua derrota, estava perdida.

Achou-se num cruzamento e voltou ao caminho. Quando chegou ao seu destino, lá estava ele, sentando, bebericando algo e falando ao telefone. Ele não a vê. Ela se aproxima e ele sorri. Enquanto ele fala ao telefone, o garçom se aproxima, ela pede champagne. A champagne chega e ele desliga o telefone.

Conversam por um tempo, ela chora. Ele levanta-se repentinamente da mesa e sai. Ela chora enquanto assina uma folha de papel. A folha de papel que os separaram de uma vida em comum.

Lido

2009-09-17T23:24:00.000-03:00

"
...

Quem ousaria pois falar contudo,
Se o sangue das vogais vem das estrelas,
E as palavras se perdem num céu mudo!

"

[última estrofe do soneto PALAVRAS. Ibidem de Paulo
Bonfim.]
Lido num desses sábados meio preguiçosos.

Mais um começo

2009-05-29T14:02:00.001-03:00

Muitos começos já se foram e terminaram. Agora mais um começo por vir, este começa agora.

Chuchu

2008-05-26T13:15:00.004-03:00

Ele estava aflito. Não sabia o que preparar para o jantar com ela. Ela tinha 34 anos, acabara de chegar ao Brasil depois de uma longa temporada no exterior. O convite veio quando se encontraram num bar do Jardins, onde acompanhado dos amigos ela se destacava e logo chamou a atenção dele. Trocaram olhares, ela tinha um olhar verde, claro e transparente. Ele piscou – não teve tempo de pensar o quanto aquele ato poderia ser inconseqüente, talvez pudesse reprimi-la ou até mesmo afastá-la, afinal não se tem o controle sobre a outra pessoa -, mas ela reagiu bem, não piscou, mas sorriu. Ele retribuiu.

Enquanto caminhava pela feira, tentava relembrar trechos da conversa em que ela repetia inúmeras vezes que sentia falta do Brasil, dos costumes, da comida e principalmente do tempero. Em meio a gritaria costumeira das feiras brasileiras, um chuchu lhe prendeu a atenção e ele ficou ali no corredor da feira, imóvel, observando-o. Era um chuchu verde, bem grande, o sol – que era forte - batia e o chuchu brilhava, resplandecia, ele chegou a pensar que aquilo talvez fosse um sinal extra-terreno ou algo assim, mas logo tirou isso da cabeça, lembrou que nunca deu bola pra esse tipo de coisa e que um dia até chegou a brigar com os camaradas do bar do Agostinho por causa disso, jurou de pés juntos e gritou aos quatro cantos do bar que milagres, fenômenos e entidades do além não existiam e que santos só serviam pra gozar com os amigos "mais um pouquinho pro santo" , sempre acompanhado de uma viradinha no copo, deixando um pouquinho do liquido cair no chão e só depois do ritual vinha o gole na bendita cachaça.

Senão era um aviso do além, pensara então o porque ele estaria ali fincado no chão e atrapalhando o vai-e-vem das pessoas olhando para um chuchu brilhante.

Chuchu. Nunca se importou em guardar grandes lembranças de um chuchu, apesar de sua mãe o preparar com muita freqüência quando ele ainda era criança, onde ao comer ele sempre fazia cara feia, mas era obrigado a comer. Ela dizia que ele tinha que aprender a comer legumes e verduras, dizia que se as pessoas reduzissem para três dias da semana o consumo de carne, cinqüenta por cento das pessoas que morrem por problemas de coração seriam salvas. As carnes eram experimentadas em dias mais festivos – em forma de churrascos e mesmo nos churrascos havia muita salada -, e ela – sua mãe – sempre vigiava o prato dele, pra certificar-se que ele estaria comendo o arco-íris verde – como brincava ela.

Já adulto, tinha esquecido o chuchu e muitos dos seus parentes (parentes do chuchu), as vezes lembrava dos antigos churrascos, que no auge da sua fase adulta tornou-se bem constantes, dizia que seguia a tradição e só fazia nos dias festivos, mentira, teve uma vez que o fez durante quase uma semana inteira.

Fez um mês que ele entrou num regime rígido, teve que parar com as frituras e com as carnes, isso incluía os churrascos. Seu medico dizia que ele não precisava parar de vez com a carne, só que ele devia prepara-la de uma forma mais saudável e reduzir a quantidade, chegou até a aconselhar que ele comesse um pouco de carne só uma ou duas vezes por semana. Decidiu parar, sabia que se voltasse a colocar um bifinho na boca ia desandar com o regime, e poderia voltar a ter um infarto, onde foi internado e ficou dez dias sob observação dos médicos – foi lá no hospital onde conheceu Dulce, uma enfermeira atenciosa, sua nova amiga e conselheira, de lá pra cá trocavam ligações e receitas, ela era boa cozinheira nos dias de folga (um dia lá no hospital ela trouxe comida feita em casa pra ele, trouxe escondido), ela também era vegetariana – tornou-se, depois de ver um filme que citava se as pessoas reduzissem para comer carne apenas em três dias da semana a quantidade de infartos se reduziria pela metade. Foi ela quem lhe passou a receita do risoto.

Na pista tocava uma música com ritmos latinos, ele já havia experimentado alguns passos, fez escola de dança de salão durante cinco meses para conquistar uma amiga do trabalho que dançava salsa, enquanto os olhares ainda continuavam ele decidiu arriscar, chegou para perto dela e levantando a mão lhe sugeriu um convite a pista. Ela olhou em volta como se estivesse procurando por alguém, sorriu e foi.

Com vestido verde e rodado ela se deixou levar, ele segurava na cintura dela com leveza e a guiava com segurança, não eram passos de dança que exibiam dons circenses, eram habilidosos e gentis, ele havia aprendido a dançar – ele mesmo se surpreendeu. Quando a musica acabou e os seus corpos se descolaram ele sentiu que a perderia se não fizesse algo e perguntou "Você vem sempre aqui?", no que ela iria esboçar alguma reação ele emendou um sorriso e disse "Você não esperava pergunta melhor, não?", aliviado, ela sorriu. Livrou-se das conseqüências desastrosas que aquela frase batida poderia lhe causar.

Ela lhe contou da sua viagem a Europa, dos paises que visitou e confessou num amor patriótico o quanto queria ficar no Brasil. Quase choraram. Contou também que quando foi perguntado do que ela mais gostava no Brasil, sem pestanejar ela respondera que era sem dúvida a comida. A comida da mãe dela.

Quando saiu do seu estado de hipnose resolveu ir até a banca onde estava a venda o chuchu sagrado – ele tinha apelidado o chuchu – e perguntou ao vendedor de onde aquele chuchu havia saído, o feirante respondeu que o chuchu tinha vindo de uma cidade do interior chamada Chuchu Grande, ele estranhou, nunca tinha ouvido falar de uma cidade com esse nome, até suspeitou que o feirante havia quisto fazer uma gozação, mas o feirante afirmava com tanta veemência que resolveu por hora acreditar na história do feirante – o feirante que também era pescador, mas disso ele não sabia.

A receita que a Dona Dulce tinha lhe passado estava no bolso, retirou-a e conferiu em voz alta "1 xícara de chá com chuchu em pedaços, 1 colher de sopa de azeite, 1 xícara de cebola picada, ½ xícara de chá de alho porro, 1 xícara de chá de arroz arbóreo, ¼ xícara de chá de vinho branco seco, 6 xícaras de chá de água, 1 pitada de pimenta do reino branca, 1 xícara de chá de champignon fresco, 1/3 xícara de chá de queijo gorgonzola ralado, 1 xícara de chá de queijo parmesão ralada, 1 colher de chá de salsa e sal a gosto.", só faltava mesmo o chuchu, mas agora já o tinha – comprou o chuchu sagrado.

A receita da Dona Dulce veio de uma das conversas telefônicas onde ele contara sobre a mulher que conheceu num bar do Jardins.

A mulher lhe confidenciou que sentia muita falta de uma receita em especial que a mãe fazia – a mãe já falecida não mais poderia fazê-la -, era o risoto de chuchu dos encontros de domingo.

Quando a mãe faleceu ela estava em Paris, veio correndo para o Brasil, ainda pairava na geladeira da mãe um topoer com o risoto – a mãe falecera num domingo, ela chegou na terça -, exausta foi se preparar para o enterro, estava com muita fome e sem cabeça para telefones de pizzarias ou comidas rápidas, resolveu abrir a geladeira da mãe, encontrou o risoto, comeu e chorou. Fora a última vez que experimentara o sabor dos deuses – como costumava chamar ao telefone quando falava com a mãe lá da Europa.

Todos os amigos dela já tinham ido embora e o bar prestes a fechar, perceberam que a hora da despedida tinha chegado. Trocaram telefones e antes de se despedirem ele prometeu "Farei com que você sinta novamente o sabor dos deuses".

Quatro dias depois ele envia para ela uma mensagem de celular dizendo ter descoberto a receita dos deuses. Ela não respondeu.

As conversas com Dona Dulce eram permeadas de muitas perguntas, ela o aconselhava insistir, se ela realmente tinha lhe chamado a atenção, então seria muito pertinente que ele insistisse durante o período que ele permanecesse no Brasil.

Os convites eram sempre recusados, mas eles conversavam por horas no telefone ou pelos comunicadores virtuais.

Aquele era o dia, o dia do jantar sagrado e ele tinha encontrado o chuchu. Sabia que tinha que se dedicar o máximo possível, se ele não conseguisse atingir o sabor dos deuses e não a levasse para o céu, tudo poderia estar perdido. Foram horas de conversas sobre milhões de assuntos aleatórios para convence-la estar ali.

Quando a noite chegou, o risoto estava pronto. Ela tocou a campainha e ele atendeu, se cumprimentaram e ele lhe mostrou o sofá – planejara tudo – que acomodava uma rosa de cor rosada, ela desfe-se em sorrisos. Tudo seguia conforme premeditado, seguro encheu as taças, ela recusou o vinho branco e brindaram com água.

Ela não acreditou que estava ali para comer o chuchu dos deuses, ou melhor, o chuchu sagrado que tinha o sabor dos deuses que lembrava a mãe dela. Ele ligou o rádio e colocou Tom Jobim pra tocar. Conversavam a distancia enquanto ele ajeitava num ritual próprio a mesa de jantar.

Ele trocou as taças de vinho por copos. Feito, serviu o risoto. Comeram, ela já comovida agradecera o jantar, ele não se conteve e também chorou. Jantaram. Ela pediu para ele separar um pouco do risoto que sobrou. Ele o fez.

A noite se foi. O Amor se fez. E ao amanhecer ele provaram mais uma vez o sabor dos deuses.

Confissão

2008-05-14T14:35:00.004-03:00

Um dia a Clara - uma amiga de infância, que já é mãe de 2 filhos -, estava me confessando que achava que os filhos dela tinham cara de desejos não realizados, o primeiro, Felipe tinha cara de camarão - por causa de um espeto de camarão não comido quando estava passando as férias em Bertioga e viu um menino passar com um espetinho, era o último espetinho do vendedor que teve que dizer "desculpa moça, mas era o último!" e o Marquinhos - o menor - nasceu, coitado, com cara de jaboticaba. Uma desejosa jaboticaba num dia de domingo. O Marquinhos nasceu na segunda.

Chá

2008-05-11T01:23:00.002-03:00

Hoje é um dia frio. O líquido quente com essência de ervas me aquece, e me nina. Os sonhos são quentes com sabor de hortelã.

SONHO REMETIDO

2008-04-29T12:39:00.003-03:00

O campo verde media
[inconseqüente.
A razão de minha transcendência
Sob vales
Sob vários
Resumos em vias de acesso.

Como esquecer do pomar
(poucas vezes cultivado)
que funde-se à lembrança?
Rara do confisco
mar de todo o risco
De todas as ilhas de um sonho
[remetido

Perigoso o que o anseio traz
levemente como sopro em dois caminhos
difusos
diletantes
Que percorrem a razão de meus primeiros anos
[ sob os braços da arte.

Uma época áurea desbravada com pés descalços
Não soltava pipa tampouco jogava futebol
Chupava manga
Cigarra que canta
Ainda trovejante sob minha consciência
[em formação.

Época das primeiras descobertas de menino
Sentia um apelo senil em minhas pernas
[como se ali não houvesse
chegado
ás favas
minhas chagas
Infantis.

Corria ,me escondia de uma dona chamada responsabilidade.
Dever de casa era subir as árvores desnudo de carências
[adiadas
Poderia descobrir a tal causa da imortalidade
vários
passos
Como locomotiva em extrema unção
[ desdita.

O prêmio era satisfazer minha platéia
Com o vento puro da mais pura dormência
[de meus atos
tapioca
e passatempo
Naquele tempo o mundo se fechava e me satisfazia.

[Foi o que meu amigo André escreveu no Rio em 18 de Novembro de 2002.]

Comentário

2008-04-24T13:02:00.002-03:00

“Ainda sinto na boca o sabor do teu cigarro...”

A língua aidna degusta a fumaça... Talvez seja somente o que reste... A já incorporada fumaça.

Reflexão

2008-04-24T12:41:00.000-03:00

Poesia. Nada faz por ti, às vezes pelos outros. Nem agrava. Nem amenisa. Espelha. O efeito do espelho. reFLEXO. Ou reFLUXO.

Recorte

2008-04-24T12:02:00.002-03:00

[...

PENSAMENTO: As frases de pivada são um veículo para a expressão, criatividade e catarse daqueles que não dispõem de qualquer acesso aos meios de divulgação. A frase de privada é, na verdade, a mais legítima expressão subterrânea de um povo.

...]

[Notas de Manfredo Rangel, Repórter (A Respeito de Kramer) de Sérgio Sant'Anna (contos, 1973) ]

Banheiro

2008-04-21T23:40:00.004-03:00

Paredes amarelas e cadeiras pretas, a luz era baixa; Era uma lanchonete, a atendente magricela e baixinha atrás do balcão vestia um uniforme azul e estampava um sorriso mecânico. Pedi um copo de café com leite, ainda em pé fiquei a observar dois caras que revezavam suas vozes na leitura dramática de um parecido texto teatral; Faziam caras, bocas e vozes, um deles, ao contrário do outro usava bermuda, tinham cabelos longos de cor preta, eram brancos e fortes. Um com barba, o outro não. Mantinham-se sentados e bem postados.

Entre uma voz e outra, uma entonação e outra, uma pausa e outra, encontrava-me sentado num dos muitos lugares vagos encostado à parede. Cansava-me o dia mal dormido. Tirei da minha velha e companheira bolsa um livro (dividia espaço com papéis e embalagens de bombons, balas etc.).

Percebia meu sono (e o peso do dia) nos intervalos entre a leitura e a perda de consciência, não insistindo na leitura acompanhei um olhar fixa em minha direção. Construí uma indiferença, mas o olhar continuava fixo, me incomodava; a cada gole do meu café com leite eu desviava, mas não conseguia, insistia.

Uma jaqueta preta, óculos com forma arredondada, magro, cabelos grisalhos, um olhar que estava ali na mesa ao lado. Tenso, nervoso, olhos que piscavam a cada dois segundos, era inquieto. Levantou-se, ficou a admirar alguns quadros e gravuras que estavam dependuradas naquelas paredes amarelas, não tocou, somente olhou.

Curioso, percebi sua ausência, algo se foi, mas ficou a vontade de ir ao banheiro. Ao abrir a porta, ele voltou, encostado na parede, fixo, cruel, assassino. Reconstruí a indiferença, o mictório ao lado fazia questão de lembrar o cheiro forte de urina e aquele já velho e conhecido ruído, seu projetor era um gordo careca. Alguns assovios vinham de um dos biombos, alguém dava descarga e assoviava feliz, ele continuava lá, encostado à parede, calado, só observando, eu não conseguia me concentrar - abri o zíper, desajeitado mesmo e executei o velho processo, o careca também me olhava e do alto ele observava o meu processo. Em duas rápidas chacoalhadas me vi do lado de fora do banheiro, aliviado, sem medo e sem lavar as mãos.

Revelação

2008-04-20T02:48:00.000-03:00

Um rapaz chega a um restaurante, senta-se em uma das mesas que estão desocupadas, chama o garçom e lhe pede algo para beber, enquanto aguarda, entre um olhar e outro, repara que a mesa ao seu lado está ocupada por uma bela mulher. Observando disfarçadamente por alguns instantes, ele percebe que ela lhe sorri, como se estivesse convidando-o para sentar-se junto a ela, ele fica encabulado.

A bebida chega, e a mulher continua a sorrir, quando de súbito ele enche-se de coragem e vai até ela.

- Boa tarde! – Cumprimentado-a.
- Boa Tarde!
- Está calor hoje, não?
- É, está sim. Não quer se sentar?
- Quero. – Ele continua em pé.
- Então se sente.
- Claro. – Ele se senta.
- Você tem nome?
- Tenho.
- E não quer me dizer qual é?
- Qual é, o que?
- O seu nome.
- Claro, meu nome é... – Ele tira o documento de identidade de sua carteira.

Lendo a identidade, ele diz:

- Meu nome é Henrique de Tal. – Ele guarda o documento.
- Bonito nome, Henrique!
- Obrigado. Você gostaria de beber alguma coisa?
- Sim, gostaria.
- Então bebe o meu. – Ele coloca seu copo perto dela.

Encabulada, ela diz:

- Esqueci, estou de regime.
- Você é virgem não é?
- Virgem?
- As pessoas com o signo de virgem são pessoas como você.
- Como assim? Você nem sabe como eu sou, não me conhece.
- Só foi o que li no jornal.
- Você está enganado, meu signo é sagitário.
- Tinha certeza que você era de virgem. Mas o seu ascendente é em virgem, não?
- Não. É em capricórnio.
- Mas você tem tudo a ver com virgem.
- Porque?

Olhando para ela:

- Você gosta de se vestir bem?
- Gosto.
- Você é organizada?
- Sou.
- Alguém errou o dia do seu nascimento, os astros não se enganam, você é de virgem.
- Continuo sem entender!
- Você tem tudo o que uma virginiana tem como característica?
- E o que uma virginiana tem como característica?
- Tudo o que você disse.
- Mas eu não disse nada. Só respondi que sou organizada e que gosto de me vestir bem.
- Então é isso.
- Isso o que?
- Isso. Somente isso.
- Olha, creio que não estamos nos entendendo.
- Esse é um começo!
- Que começo?
- O começo de um relacionamento?
- Relacionamento?
- Duas pessoas quando se conhecem tem um relacionamento. Entendeu?
- Entendi.
- Mas tem um problema?
- Que problema?
- Para haver um relacionamento tenho que saber o seu nome.
- Meu nome é Clara.
- Claro.
- Não, é Clara.
- Agora sim temos um relacionamento.
- Que relacionamento?
- Clara eu também sou virgem!
- Entendi, o seu horóscopo diz para você se relacionar com pessoas do seu signo?
- Exatamente. Você é perfeita!
- Perfeita?
- Tudo está como escrito no jornal. Hoje quando li o horóscopo de manhã, ele dizia que eu iria encontrar alguém.
- Claro que você iria encontrar alguém, afinal está no horóscopo – Ironicamente.
- O mundo tem tantos segredos, mas os astros nos revelam todos. Imagine se não existissem os astros?
- Imagine.

Olhando para o relógio:

- Clara, tenho que ir. Depois te ligo.
- Como me ligará, se não te passei o meu telefone?

Saindo ele responde:

- Os astros me revelaram.

Recorte

2008-04-14T21:08:00.001-03:00

[ ...
Não há nada de condenável na cultura de massa, ela cumpre o seu papel em um país democrático. O fato é que, evidentemente, quanto menor o lugar, menores as minorias. No Nordeste da terra do samba e do sol, o Jazz sempre será a deliciosa minoria.
... ]

recorte do jazzmanmp3.blogspot.com

Releitura

2008-04-02T16:26:00.002-03:00

Minhas coisas

Tem muitas coisas num mundo infinito que não compreendemos, sinto não compreender o tempo. Ele me passa, pouco percebo, seus efeitos invisíveis acontecem. Eu estagnado, não compreendo, nem reajo, gostaria de ser parte dos seus feitos, parte do todo, um todo que não compreendo.

Olho as horas, elas se movem, não percebo, elas vão embora, se transformam em dia, em noite, em coisas que não entendo, elas se vão. Eu fico. Fico olhando o tempo passar, e as vezes tenho a impressão que ele é quem me olha, quem me observa. Olhos nos olhos do tempo.

Tenho a impressão que flutuo, colado no solo meus pés permanecem, eu flutuo com o tempo que não sinto. É engraçado como consigo descrever, não me faz sentido.

Não o vês? Eu também não, mas é como se eu pudesse.

2008-04-02T15:32:00.000-03:00

Olhos perdidos no mar.

Contraste-espaço.

2008-03-04T00:38:00.000-03:00

Ela sempre me foi um mistério, sabia pouco sobre ela. Ela sempre disse que eu sabia o bastante. Talvez soubesse mesmo, ficava minutos inteiros olhando aqueles olhos, profundos, delicadamente pintados. Ela tinha razão, eu sabia mesmo o bastante.

Falando do mar...

2008-01-28T16:09:00.000-02:00

Aparelhei o barco da ilusão
E reforcei a fé de marinheiro.
Era longe o meu sonho, e traiçoeiro
O mar...
(Só nos é concedida
Esta vida
Que temos;
E é nela que é preciso
Procurar
O velho paraíso
Que perdemos).
Prestes, larguei a vela
E disse adeus ao cais, à paz tolhida.
Desmedida,
A revolta imensidão
Transforma dia a dia a embarcação
Numa errante e alada sepultura...
Mas corto as ondas sem desanimar.
Em qualquer aventura
O que importa é partir, não é chegar.

[Maiakovski]

The killers.

2008-01-26T21:02:00.000-02:00

De Tati Bernardi (http://blonicas.zip.net/)

Sempre que uma situação começa a ficar boa ou simplesmente começa, solto minhas frasezinhas bombas. Não sei se com isso quero realmente foder a minha vida ou me proteger de me foder. Acho que segundos antes de explodir tudo, penso assim: se eu falar a frase mais errada do mundo, só os realmente fortes sobreviverão. O que eu não percebo é que no começo de alguma coisa, ninguém ainda é realmente forte para agüentar minhas frasezinhas bombas.
(...) Dentre as minhas frasezinhas bombas tenho três prediletas “to morrendo de saudades de você”, “a vida sem amor é uma merda” e “você me dá pouca atenção”. (...)
É o jeito que arrumei de me rebelar contra essa hipocrisia masculina. Eles podem dormir na casa da gente, enfiar o pauzinho no meio das pernas da gente, pedir uma torradinha com requeijão de manhã, mijar pra fora do nosso vaso, contar a vida deles e pedir mais carinho nas costas. Mas não suportam ouvir no dia seguinte um simples “gosto de você”. Covardes de merda. Odeio essa hipocrisia masculina. Se eles falam mil vezes que querem te ver é tesão e você não pode se assustar, mas se você falar uma única vez que quer vê-los, é porque você é uma mala que está “misturando sentimentos”. E eles podem se assustar. Que preguiça desse planetinha dos macacos e suas bananas.
E sigo com minhas frases matadoras. “Pensei em você hoje”; “Voltei antes pra te ver”; “Vamos nos ver hoje?”; “Vamos comigo na festa da minha amiga?”; “O que você vai fazer no feriado?”
(...) Sempre lembro de uma vez que fui passar cinco dias com um namorado no alto de uma montanha e ele me apareceu com um verdadeiro “kit putaria”. Passou antes no sex shop e comprou de óleo de massagem a roupinha de enfermeira. Tenho certeza que fez isso porque pensou “que porra vou fazer com uma mulher cinco dias em cima de uma montanha a não se trepar”? Se fosse algum dos seus amiguinhos eles poderiam rir, se divertir, beber, conversar, apostar corrida, jogar videogame, brincar na piscina, fazer trilha. Mas com uma mulher? Um ser estranho chamado mulher? Que porra ele iria fazer, não é mesmo?
(...) Acho de verdade que a puta da Glenn Close estragou a vida de algumas mulheres. Basta você dizer um inocente “você é legal” pro cara achar que você vai se mudar pra casa dele, mergulhar o poodle dele numa panela fervendo e parir trigêmeos bem no dia do futebol com os amigos. Da onde eles tiram que somos tão assustadoras? A gente só quer ter com quem rir no final do dia e ganhar alguns beijos no lugar certo. Nada muito diferente do que eles querem. (...)

Horas

2008-01-15T17:57:00.000-02:00

- Que horas são?
- Seis.
- Porra, ficou claro já!
- Vambora?
- Como eu faço? Não conheço nada.
- Me segue.

E foi o que fiz. Segui. Gol geração III de cor cinza. Eu, dirigindo como todos os que estão num estado de meditação profunda – profunda embriaguez – dirigem. Pensando na vida, na cama, lembrando das piadas idiotas, pensando... Pensando... Pensando em pensar - e seguindo o carro da frente. Ele, o carro, ainda estava lá, seguindo.

Sinal vermelho, o cinza, passou. Passei. Sinal vermelho, o cinza, passou. Passei. O caminho ainda estranho. Segui. Senti que eu estava andando mais rápido do que podia, pra um bêbado – e segundo as leis do trânsito também – mas tinha que seguir, perdido e embriagado, melhor seguir.

Tudo começou ficar estranho, me senti num filme, daqueles de perseguição, mas era meu amigo, ele devia estar apressado sei lá, com fome, a gente sempre fica com fome. E vai lá ele fazendo um monte de curvas estranhas, dando volta nos mesmos quarteirões que já passamos, pensei “bom, ele deve ta querendo me mostrar alguma coisa”, só fiz a minha parte, e fiz bem. Até que ele parou. Ele? Não? Ele? Não?

Por instantes a sobriedade impera, porque pálido, o carro estaciona e de lá eu que esperava ver meu amigo comprar ou perguntar alguma coisa numa banca de jornal, vejo sair um garota, branca e levemente apavorada.

“Acho que agora já sei o caminho“, foi o que pensei e fui.

IDADE

2008-01-15T17:36:00.001-02:00

MODERNIDADE
MODERNO
IDADE
ATIVIDADE
ATIVO
IDADE
OBSCURIDADE
OBSCURO
IDADE
MATURIDADE
MATURO
IDADE
BARBARIDADE
BÁRBARO
IDADE
INATIVIDADE
INATIVO
IDADE

DIGITAL

2008-01-15T17:30:00.001-02:00

Digital GLOBAL
Globalizado DIGITALIZADO
In FoRMa sem AçÃo
.com VIA WeB na rede
.com coco na beach
y soul quente
MUITA GENTE
Sem mente SEM nada
Global wireless
Na Lan, com Wan, Na MAN
Com dis quete, sem claquete
Na print com motherboard
Veja o slot sem trote
Digital GLOBAL
Globalizado DIGITALIZADO
In FoRMa sem AçÃo

Castanho

2008-01-15T17:01:00.001-02:00

Estive sempre enganado
Das ruivas às louras,
Descobri, castanho.

Das claras às escuras.
Até o gosto da castanha.
Das formiguinhas
Que perambulam
Pelo branco dos dentes
Que formam risos
Até Deus duvida – falo do horizonte
Poderia jurar que são sorrisos

Ingênuo e belo
Sim. A beleza tem dúvidas
Da criação
Será sua?
A perfeição
Prefiro as palavras
Assim, imperfeição.

Dos traços,
Das cores, dos jeitos...
Dos trejeitos,
Das imaginações,
Dos poemas,
Dos andares,
Dos futuros.

Pinto ou escrevo?
Eternamente Nuvens.
E Lua.
Sempre luas e cheias.

Céu daqueles olhos.

2008-01-06T22:58:00.000-02:00

Podíamos ficar o dia inteiro lá, parados. Um sem falar com o outro, concentrados em nossas tarefas introspectivas. Eu disfarçava, as vezes um olhar desviado, corrigia. Inquieto, não continha o sorriso. Ela era linda. Simplesmente.

Tudo se passava em pleno silêncio, exceto o som das teclas do teclado quando pressionadas. Seguia o ritmo e eu pensava como seria bom andar de mãos dadas com ela – a mesma mão tradutora de pensamento – imaginava a pressão, o suor, a delicadeza. Na rua, num leve balançado. E minha mão, ali, junto a dela.

Uma cigana que no caminho pede a uma das mãos que se abra. Observa as linhas, faz caras e bocas e diz “Você guarda um segredo bom!”. Num ar misterioso emenda “Você está no caminho certo”.

Um caminho de céu azul, ao redor o verde predominante da mata. A estrada extensa. Caminhando a passos largos a estrada se repete. O que se vê apenas se repete. Os pássaros cantam, uma musica bonita e calma.

“A linha reta diz respeito ao seu passado” – percebo o tom de voz retorcido da cigana.

E quando abro os olhos vejo o verde, não o da mata, aquele do mar. O infinito do mar. Tentei falar, não restava nenhuma palavra, nada compreensível. Não foi possível dizer, talvez algum gesto, mas eles não expressaram nada.

Uma vez me disseram que o nada é como uma casa vazia. Ela pode ser grande e bonita, mas sem ninguém vivendo lá, ela não é nada. Nem casa.

A cigana continuava a falar, falava de coisas que eu não conhecia, coisas que ela dizia ser o meu futuro, o meu passado. Eu estranhava, nunca tinha pensado ou sequer imaginado algo parecido, nunca. Eu estranhava, mas gostava. Era gostoso pisar naquela areia fofa daquela praia paradisíaca. Correr livre, brincando com o cachorro. Jogando um galho, ele ia e voltava. Com o galho na boca. Eu sorria. A cigana continuava mostrando seus dons de clarividência. Deitado, vendo as estrelas, extasiado. A água de coco no fim da tarde, um abraço apertado.

Não me contive quando ela declarou em meio a um turbilhão de fatos confusos que ela descrevia “Sabe, esse computador ficou estranho de uns meses pra cá!” – gargalhei profundamente. Ainda estava pisando na areia da praia, debaixo das árvores, sentindo aquele abraço, aquele perfume. Eu continuava sentindo o movimento daquela mão delicada que se segurava a minha.

Tudo era silêncio novamente. A cigana se fora. O paraíso continuara.

Era difícil compreender se eu estava ou não sonhando, mas era algo único, contemplar tao de perto o mar de estrelas do profundo céu daqueles lindos olhos.

Voltei quando ouvi “Ei, aceita um chá?”.

O alvo. O homem. As coisas.

2007-11-27T19:31:00.000-02:00

Atirem,
Sou eu o homem.
Aquele que sabe das coisas.
Sei daquilo que se esconde.
E foge. E não acha.
Acho que não é dúvida.
Dúvida também acha.

Atirem,
Sou do espaço, do cideral.
Quem sabe uma alienígena.
Quem sabe um coisa.
As coisas também são coisas.

Atirem,
Eu sou uma coisa.
Coisa alguma,
Coisa homem.
Eu sou coisa.
Coisado.

Atirem,
Na coisa do homem.

Numa dessas conversas...

2007-11-23T18:20:00.000-02:00

"Não adianta ter mapas, não é? Quem tem vocação pra se perder não importa o caminho sempre estará perdido. "

Recorte

2007-10-06T17:09:00.000-03:00

Ela virou a catraca, olhou ao redor e se sentou. O balanço do ônibus não incomodava, nem os transeuntes do corredor. Sacou da bolsa um pequeno espelho, redondo e rosa. Olhou-se uma ou duas vezes e novamente com a mão dentro da bolsa, sacou um batom. Vermelho, pequeno e fino. Levava consigo, no colo, sua bolsa – feita de pano leve -, um caderno preto e um guarda-chuva.

Era morena, cabelos longos e lábios finos. Olhos pretos. Olhava o espelho ao mesmo tempo que passava o batom pelos lábios enquanto o caminho prosseguia. Usava uma roupa discreta, parecia um uniforme – é como se tentassem esconder sua sensualidade, não conseguiram; Os movimentos eram suaves, num ambiente brusco. Ela o dominava. Dominando, ela termina. Levantou-se e desceu numa parada qualquer.

MAR II

2007-09-23T16:55:00.000-03:00

No MAR se navega.
E assim vagante está o pirata.
Onde no MAR mora o infinito.
E assim ele habita.
Filho da Odisséia, observa
As transições dos navios carregados
Na gana de riqueza,
Não sente o MAR indomável
Que o leva sem caminho.

No MAR se navega.
E assim navega o pirata.

MAR

2007-09-19T14:29:00.000-03:00

A esfera curiosa de um poema virtual
Está em sua forma geralmente acanhada
e na incoerência dos acontecimentos
Na exportação dos pensamentos,
Na importação dos desejos,
No livre-comércio dos produtos inconsciêntes,
Nas lembranças de uma terra densa e colorida,
Na estranheza de um terreno antes nunca devastado,
Na beleza de suas paisagens.

A esfera curiosa de um poema virtual
Está na certeza de uma viagem inesquecível.
Seja qual for a esfera.

No MAR se navega.

Dedicado Ào MAR.

Canto para os sonhos

2007-09-02T17:41:00.000-03:00

A noite não acaba
Enquanto as estrelas não cantam
É o canto das estrelas
Que alimenta os sonhos.
São os sonhos
Os donos da verdade?
São os sonhos
Que alimentam a vida.
É a vida
Que alimenta os poemas.
Você prefere ser chamada
De vida ou de sonho?
Acho que estou ouvindo
O canto das estrelas.

Me.

2007-07-05T17:31:00.000-03:00

Me emociono em todos os momentos.

Churrasco.

2007-05-29T13:56:00.000-03:00

Churrasco. Algumas doses e outras trilhas. As doses que geram sorrisos, piadas e altos tons. Na brasa, uns passos aqui e outros ali, dançam os grelhados e a garota de rosto conhecido. Os amigos dançam, informalmente. Eu vou me divertindo, falando de política, filosofia e futebol. Mostro domínio no futebol, mas erro o pênalti na filosofia e reclamo do juiz na política, tudo normal num churrasco entre amigos.

Nessas reuniões os ingredientes caem bem, seja o pagode, seja a amiga da amiga do amigo, seja a cerveja quente, seja o que passa na TV. Não posso muito falar do que passa na TV, melhor, posso falar muito do que passa na TV nesses encontros, o que eu não posso é reclamar, sempre colocam um filme do meu agrado. Filmes bacanas para amantes de cinema, ou ensaítas desse amor.

Quando não se chega cedo, um pouco de inveja bate, não existe meio termo, ou é cedo ou é tarde. Cedo, você é o inaugurador, aquele que se prepara para receber os outros, aquele que tem os melhores sorrisos e a melhor coreografia do começo de noite. Tarde, você é o dono daquele sentimento de algo que se perdeu, e agora precisa recuperar o tempo. Engraçado, como todos fazem questão de te mostrar com aquelas expressões felizes o quanto tempo você perdeu. “Do próximo eu chego mais cedo” é sempre o pensamento seqüente.

Então a festa rola, todos rolam e a carnes assam. Uma beleza, até parece final de campeonato Brasileiro. Os críticos, a torcida à favor, a torcida que é contra, os que não entendem nada de futebol, enfim... todos comemorando algo.

Eu gostei da cachaça, talvez mais da garrafa. Bela garrafa. Bebi uns quatro copos. Virados. Virados. Os oficiais degustadores da bebida citada que não me ouçam e não me rotulem. Rótulos cabem bem às bebidas, não as pessoas.

Todos logo se vão, e os resíduos ficam. Inclusive eu. Ficam as memórias de um memorável churrasco, e ficam também os fatos de reflexão. Esses que só serão fatos de reflexão no outro dia. No dia da festa, tudo é apenas resíduo (mas nem tudo é reciclável, diga-se de passagem).

Cozido.

2007-05-29T13:48:00.000-03:00

Cozinhar sempre foi uma paixão. Ele cozinhava bem. Improvisava risotos, cozidos e saladas como ninguém. Era mestre em carnes e fazia questão dos temperos.

“Tempero é o segredo” – repetia sempre entre os amigos, e todos riam.

No último jantar, preparou um coelho, escolheu o vinho, a trilha e chamou os próximos. Todos comemoraram seus sessenta e três anos. Risonho e satisfeito, brindou – e todos brindaram com ele.

“Viva o coelho” disse levantando a taça.

“Homenagem merecida, o que seria de nós se os coelhos não existissem?” comentou uma amiga de infância.

“Que o tempo não tire seu humor, por mais mórbido que ele pareça”

Todos triscaram os cristais e num gole comemoraram o coelho e o anos de nosso amigo.

Alguém lembrou da infância. Naquele tempo que era chamado coelho - “Grande Coelho”, como dizia o Oswaldo –, um perna-de-pau de primeira nas peladas eternas que eram disputadas num capinho de terra lá na Vila Carioca.

O campo era pequeno, traves de madeira cortada das árvores (feita pelos próprios meninos, inclusive, ele, o coelho) e o mato bem aparado. Palco de grandes jogos entre o time da vila contra os arquirivais meninos da rua-de-baixo. Coelho fora um grande zagueiro – mesmo sem grandes atrativos futebolísticos – ele metia medo e assim era sempre escalado, parte da tática dos meninos da vila.

Ao levantarem as taças (de vinho), muitos lembraram o histórico momento em que o Grande Coelho driblou de modo desajeitado os dois zagueiros e chutou à gol – era a revanche dos meninos da vila. Fora aclamado por um bom tempo, ganhou o respeito de todos.

Tanto respeito, que descobriu a cozinha, logo depois a arte de ser pai de uma meninha e um marido querido. Naquele gole, também engolia um pouco das saudades que sentia da filha. Clara, uma linda jovem de vinte e dois anos, recém-formada em fisioterapia e longe do pai num curso de aperfeiçoamento na europa.

Sueli não era mais sua esposa, mas continuava sua fã. Ele sabia disso, e por ela tinha um imenso carinho, sempre ligava pra ela às quartas, perguntava sobre a vida, falavam sobre a filha, eram bons amigos.

O coelho sempre foi grande, como naquele último gole.

Outro Vento

2007-04-27T16:53:00.001-03:00

Ao calar, tormei-me vento
E a prosa continuou,
Absorvia o tempo, consumia o sol
Quando tudo parecia imóvel
Eu nem pensei nas cores,
Nas cores que as coisas assumem
Nem vi o que me trouxe até aqui
Esqueci o que vim fazer aqui no alto
Quando choveu, lembrei que tinha esquecido o guarda-chuva
A chuva o sol seca.
O sol secou o sertão.
E eu nem me lembro quando isso aconteceu.

Vento

2007-04-27T16:50:00.000-03:00

Uma vez ou outra eu me irrito com as coisas, com o meu jeito de ser, de fazer as coisas. Mesmo assim continuo fazendo as mesmas coisas, quase sem querer, elas saem da mesma forma, mesmo quando eu tento mudar, elas insistem em sair assim. Deve ser essência, já me disseram uma vez, sobre a essência das coisas. Pouco acredito nisso. Mas as coisas acontecem. Que coisas são essas? Um mistério. Um mistério eterno.

Dou sempre risada. Das coisas que faço errado, ou das certas, porque não? Sempre dizem que rir é o melhor remédio. Se não for remédio, é uma espécie de tranquilizante, calmante. Se for assim, rir é uma droga. Estou rindo agora.

Hoje parei e olhei o horizonte, um céu azul, longo, parado, poucas nuvens, achei por algum momento que fosse a extensão de Deus. Tão lindo, tão imenso. Deus deve ser assim, não? Acho que sim. O sol estava quente - como ele sempre deveria estar - falo isso, porque nem sempre o sol é quente. Nem sempre. Às vezes ele é gelado. Eu já senti o sol gelado, a gente fica encolhido, tremendo de frio, querendo dormir, eu sempre quero dormir no frio, mas sempre é difícil domir no frio - ele incomoda, bom assim como é difícil dormir num calor aterrorizante (as vezes ele parece fantasma). O problema é sempre a temperatura. Quente demais, frio demais.

Enquanto andava, e olhava o céu, pensava nas coisas que eu poderia fazer "voar seria uma boa", ou "comer lasanha" - eu comi lasanha, mas não voei. Então concluí que o dia foi bom, realizei metade das minhas vontades, pensando que tem dias que não realizamos nenhuma. Então foi bom, no final foi bom. Amanhã eu tento voar, já que hoje eu comi lasanha.

Pensei milhões de possibilidades, e quis apenas dormir mais um pouco. Andei pela praia, olhei as pessoas. E tudo girou, as horas passaram. O dia sempre tem que acabar em algum momento, afinal, sei que ele acaba na vigésima quarta hora. Assim diz o ocidente.

A primavera a gente inventa

2007-04-12T16:48:00.000-03:00

Tudo não é flor agora.
Mas será daqui-a-pouco, quando a primavera chegar.
E se não chegar a gente inventa.
Sempre inventamos, sempre.

Inferno 666

2007-04-04T18:05:00.000-03:00

Eis que apareceu, e eu não sei dizer não
E quem diz não?
Só os tolos dizem não ao inferno.
Onde tudo queima, tudo acontece.
No céu a vida é outra, branda e chata.
Um querer do mais nobre vinho,
Do mais selecionado trigo,
Da boca mais amarga e quente,
Eu quero o inferno e todas as suas bondades.

Me entrego ao ardente, não espero memórias,
Quero o delírio,
Não me importa o dia seguinte,
Me importa o frenesi do instante infernal.

Assim são minhas chamas quando acesas.

Traços do Oriente

2007-03-31T19:30:00.000-03:00

Saia rodada de ombros nús,
Rodopiava dentre os longos cabelos,
Brilhava os fundos olhos e finos traços,
Uma beleza milenar.

Mulher rainha,
Selvagem morena - a musa ibérica,
Um charme sem véu,
Sensível luar.

Bradava, mil e uma noites,
O cheiro das rosas,
O doce das laranjeiras e o sabor do mel.

Astros em curso,
Revelam o improvável,
O afável sorriso que encanta.

Lagoa

2007-01-02T18:42:00.000-02:00

A água despencava do céu, mas não era triste. Era alegre. Acordei cedo, com o barulho bom da chuva – esse que sempre faz adormecer, me acordou -, disposto levantei, fui ao banheiro, escovei os dentes.

De tênis, shorts e relógio de pulso o dia acabava de nascer. O ponto de vista é sempre nosso, o mundo sempre começa quando a nossa consciência desperta. Uns pingos cá outros lá, e a lagoa, a imensa lagoa abraçava as gotas d’água, como boa mãe às recebia com prazer.

Era uma lagoa imensa, tão acostumada com o temperamento do tempo e a companhia das pedras. Nas suas encostas uma areia rala imprimia uma cor pele, que metro depois dava lugar a uma grama bem aparada e confortável – agora era o verde o dominante.

“As coisas do lado de lá sempre parecem mais bonitas” pensava eu enquanto corria. Contava no cronômetro dez minutos de caminhada. As gotas uma a uma foram cessando, não demorou muito o sol surgiu. Outros minutos depois estava eu esgotado de uma não costumeira corrida.

A dor era pouca, mas presente. Correr tem disso. Agora entendo bem os corredores da São Silvestre – acho que na verdade não entendo – eles são fortes, ágeis e resistentes. E aja resistência, corri vinte minutos – não mais que uns quatro, cinco quilômetros. Eles correm vinte, talvez por isso é tão gloriosa uma vitória na São Silvestre, uma das mais memoradas maratonas do mundo.

Foi um dia feliz de sol e preguiça. Almocei cedo e li muitas páginas de um bom livro: “Fragmentos do Éden” de Francisco Viana. Foi possível descobrir o paraíso. “O paraíso é sempre o paraíso perdido”.

Deitado na grama, o verde dominante, num fim de tarde observando as pessoas que caminhavam, outras que corriam. Eram bonitas suas peles brancas e avermelhadas pelo sol.

Fiquei recostado a uma arvore, adormeci e sonhei. Eu estava do lado de lá, e no sonho eu disse: “Aqui desse lado as coisas são realmente mais bonitas”.

Fragmentos II

2006-12-19T10:41:00.000-02:00

O sol do verão despontava no céu daqueles dias em que a noite costuma atrasar sua chegada – o caos do amor; Talvez ela, à noite, tenha ficado apaixonada por alguma estrela qualquer, demorou-se no banho por imaginar, enquanto a água caía, seu grande amado – e assim, esse breve intervalo em que o sol se vai e a noite se atrasa, alguns, inclusive eu, o chamam de “tarde romântica”.

Tomava seu chop, como quem não quer nada, e realmente não queria. Em três goles a música mudou, tocou uma baladinha pop. Ela não gostou muito, deu a entender quando colocou seu fone de ouvido e ficou a mexer no aparelhinho minúsculo de MP3.

“Uma breja e um cardápio” – Ele obedeceu, serviu o copo e deixou a garrafa. Foi o que pedi. Olhei o cardápio cuidadosamente, mas não escolhi. Dei um bico na cerveja. Não sei o que motiva alguém se levantar da mesa e ir até a mesa de outra pessoa, interrompe-la naquilo que estiver fazendo e perguntar seu nome. Foi o que eu fiz. Fiquei pensando nisso depois, mas o que está feito, está feito.

“Com licença!” – Eu disse meio ressabiado e apoiando levemente minhas mãos sobre a mesa.

Ela desconcertada me olhou. Concertou, levou as mãos sobre os fones de ouvido e os retirou. Eu disse mais algumas breves palavras e ela atendeu meu pedido. Sentei. Ela desligou o som. Eu não sabia muito que dizer, mas disse. Ela sorriu e eu me senti aprovado.

“Jaqueline” foi o que ela respondeu quando perguntei seu nome. Era uma garota bela, estava estudando para ser atriz. E era. Fala empostada, corpo ereto e movimentos pensados. Olhar fulminante, e me fulminava. Eu não tinha defesas, e apenas sorria.

“O que me chamou atenção em você e me fez vir até aqui foi o fato de...” – Não tive coragem de continuar, tinha caído na real. Estava conversando com uma garota que não conhecia, depois de tê-la abordado de maneira estranha. Muitas pessoas fazem isso, eu não.

“O fato de...” – Curiosa.

O riso nervoso me saiu. Eu sentia que precisava terminar o que comecei. É difícil nessas horas. Por um instante pensei quanto tempo demoraria para viajar daqui até as Ilhas Caimãs, quando voltei, ela ainda esta lá, com seu olhar fulminante.

“O fato dos fones no ouvido. Achei adorável o jeito como colocou os fones no ouvido. Foi isso. Foi o que me fez vir até aqui”.

Ela sorriu, na verdade, gargalhou. Segurou minha mão que estava sobre a mesa, depois das gargalhadas, que logo virou uma risada doce e suave, ela apertou e soltou.

“Você é o cara mais engraçado que eu conheci”

A história continuou. E eu fiquei pensando nessas tardes românticas. Naquilo que a gente não controla. Instintivo. Podemos num instante puxar o gatilho, ou apenas fazer um elogio – ambos fazem toda a diferença.

Acontece

2006-12-14T11:30:00.000-02:00

Ela olhou nos olhos dele e quis declamar Pessoa, não conseguiu. Ele pouco percebeu. Sentaram-se sobre a calçada e ficaram observando os carros. Não tinham o que falar, mas falaram do tempo. “Vai fazer calor hoje, né?” – Ela rompeu olhando pra ele. Ele deu de ombros.

Ele distante observava um ônibus vermelho que parou no ponto, mas logo se foi. Ele continuou olhando. Uma menina - alguns chamariam de mulher -, branca, de média estatura. Estava com as mãos no cabelo, amarrando-os, formava um rabo-de-cavalo. Era um sol brando, típico da primavera.

Ele sentiu sua mão ser tocada. Era ela, e logo falou “Você está bravo comigo?”. “Espero que você entenda minha posição” – despistando a mão dela.

“Eu sei que errei” – Ela cruzou os braços.

A garota do rabo-de-cavalo havia ido embora. Ele a procurou com olhar, não achou. Ficou cabisbaixo olhando para o chão, talvez decepcionado por ter perdido de vista a do rabo-de-cavalo.

“Mas você tem que me perdoar. Sabe o que sinto por ti” – Voltou ela a falar.

“Não sei se sei bem o que sente por mim. Vai passar” – Ele ergueu a cabeça.

“Você tem que entender que foi mais forte que eu, me senti sozinha, desprotegida. Você já se sentiu assim? Me diz, vai, me diz” – Mais uma vez procurando a mão dele.

Ele ficou pensativo. Voltou a olhar os carros. Entreteve-se por algum tempo com as placas de trânsito, lembrou dos tempos da auto-escola. Da vez que bateu o carro da auto-escola por causa de uma conversa interessante sobre mitologia com a instrutora. Quando falavam de Zeus, ela rindo pegou no braço dele. Ele olhou fixamente nos olhos da loura, o olhar somente acabou quando foram interrompidos com o impacto do carro no poste.

“Eu não sei” – Foi o que ele disse, ainda se lembrando da instrutora de auto-escola.

“Eu sei que não é uma coisa fácil de se perdoar, eu também não saberia muito que fazer se fosse comigo” – Ela insistiu num abraço.

A do rabo-de-cavalo que antes havia sumido, voltou. Ele paralisou e ficou como antes. Distante. Dessa vez a do cavalo sorriu. Olhou pra ele e sorriu. Ele disfarçou.

Só teve tempo de dizer: “É essas coisas acontecem” – segurou na mão dela e se abraçaram.

A do rabo, deu sinal, e subiu no ônibus.

Malas prontas

2006-12-12T12:32:00.000-02:00

Não dormiu a noite, revezou o sono com as camisetas, calças, shorts e as lembranças de um passado guardado numa caixinha rosa no fundo do armário. Era a promessa de uma outra vida, não essa. Nem melhor, nem pior. Folheou por algum tempo os bilhetes amarelados pelo tempo. Depois vieram as cartas e a noite prosseguiu.

Malas prontas, ela se preocupou com o tempo. Olhou para o relógio, ainda era cinco da manhã. Sobraram-lhe duas horas até o horário combinado. Não quis dormir porque estava com medo de deitar e desmaiar. Tinha experiência. Provavelmente isso aconteceria se ficasse dando sopa no sofá sem nada fazer. Ele - o sono -, viria cedo ou tarde, tão avassalador que não seria possível resistir. Mas não antes de estar no carro. Foi o que aconteceu, duas horas depois com algum atraso elas chegam – as amigas.

Risonhas e com uma garrafa de vodka nas mãos uma delas sobressai “Vamos todas beber o mundo!” E repetia com afinco. Durou toda a viagem. Beberam o mundo que estava espremido dentro daquela garrafa. Menos uma. Calada, de quando mostrava um sorriso. As piadas eram várias. A graça nas piadas, pouca. Era a calada quem dirigia. Foi assim até chegar.

Chegou-se. Com isso também o cansaço, estampado nos rostos pálidos e bêbados. Não tiraram as malas, nem as roupas. A cama sem lençol, assim ficou. Antes tomaram água – corrijo, a calada tomou água. O dia raiou, o galo não cantou – havia morrido dois dias antes – e as costas doíam no meio da tarde. Formou-se fila no banheiro, risadas no café e perfumes dispostos à uma caminhada.

Andaram pelas ruelas vadias. “Vejo-lhe agora estranha pintura que sai da moldura escapa pro ar. É um van gogh da fase mais dura quem sem a loucura não dá, eu não sei explicar”. Tocava num casebre. Não esconderam a comoção. Sentaram ali, do lado da casinha e escutaram. Até choraram. Era uma música do Sérgio Sampaio.

Estavam em Paraty, eram dias calmos. O verão já se fora, e o sol se esquecera disso. As águas não se abalavam, talvez por isso eram belas. Os óculos escuros refletiam a luz do sol, até que não puderam mais. A sombra das árvores agora tomava o controle. A cachoeira bradava sua música e elas riam. Riam do nada, das formas estranhas das folhas e do céu azul. Riam umas das outras.

Um par de chinelos, uma camiseta e uma saia foram o que se encontrou no chão. No ar, um som – o das águas. A calada tomou coragem e resolveu falar, sem as palavras. Um salto lindo, espontâneo. A água era gelada, ela quente. Uma. Duas. Três. Estavam todas na água, rindo a toa, sentindo o frio da água. Uma delas até pensou em ficar ali pra vida toda. Mudou de idéia quando a fome bateu.

O dia logo acabou e depois a semana. Foi quando voltaram e a calada resolveu novamente a falar, agora com palavras “Tchau meninas, adorei a viagem!”.

Perdi o trem...

2006-12-11T19:02:00.000-02:00

“Ainda são cometidas barbáries como essas...”, levanto do sofá, impaciente aperto o botão. Não agüento mais a televisão, insisto em liga-la todos os dias. Talvez por esperar que ela um dia me impressione. Por enquanto os dias continuam a apostar na eterna decepção. O dia está quente. Abafado, eu menos. Foram dias difíceis estes últimos. Quando penso neles, me falta o ar. Poderia ter feito tudo certo, fiz o contrário.

Há cinco dias recebi um telefonema, estava deitado, ouvindo um som qualquer, pensando qualquer coisa que não me lembro agora. Atendi, como atendo habitualmente qualquer telefonema. “Alô?”, o lado de lá não se abalava, então repeti “Alô!, Alô?, quem fala?”. Desliguei.

Voltei no tempo, reconstruí o passado próximo e voltei ao ponto em que parei. A porra do telefone voltou a tocar. “Alô!”. Foi só um tiro “Pai?”. Quando essas coisas acontecem é difícil explicar, mas foi como uma porrada. Aquela voz suave do outro lado e o nocaute. Há tempos não ouvia, um tempo inexato. Só consegui “Filha?”, “É pai, sou eu. Se esqueceu de mim?”, “É filha, acho que sim...”, “Só você mesmo!” – E aquele barulhinho do sorriso me atordoava.

Faz dez anos que ela se foi. A mãe levou. Anos atrás soube que estavam morando no sul, qualquer lugar daquele frio. A mãe arrumou um cara. Negro, dentes bem brancos. Usava umas roupas esquisitas, o andar também era assim. Diziam que tinha bom coração – talvez ainda tenha – não sei se morreu.

Ela – a que me chamou de pai – era branca, loura. Eu moreno. Deve ter puxado à mãe, branca, cabelos louros, olhos verdes. Meus olhos são castanhos, assim eu os vejo no espelho.

Costumávamos passear. Eu, ela e a mãe. Íamos para qualquer lugar, pegávamos o carro e íamos. Não tínhamos donos, nos amávamos. Era como se a liberdade fosse coisa dos homens. Aquele vento que entrava pela janela do carro em alta velocidade. Eu sempre olhava pro banco de trás de vez em quando e lá estava ela, na cadeirinha, sonhando. Eu sonhando acordado com a vida que eu nunca tive. E as coisas se iam. As árvores, as casinhas, os bois, as vacas, a grama, as cercas, aquilo tudo. Ía.

Aprendeu a andar quando completou um ano. Fiz festa por três meses. Hoje ela tem quatorze. Eu, mais velho que minha idade. E agora, ainda mais. O motivo: aquela voz do outro lado do telefone. Um velho sentimental, nostálgico e esquecido. Hoje é o dia do aniversário dela. Dez anos que ela se foi. Dez anos que não a vejo. Dez anos que ela me liga.

Quando ela partiu, foi-se tudo. Elas levaram minhas coisas em suas malas e esqueceram de me levar.

“Tchau pai”, outro tiro.

Fiquei. Morri com o tempo e a saudade.

Daqui-alí

2006-12-08T18:49:00.000-02:00

Dei um pulo na livraria, nada tinha em mente, gosto dos clássicos, foi lá onde me meti; folheava os diversos livros; Parte dos olhares nos livros, parte nas pessoas concentradas, essas que faziam o mesmo que eu; reparava nos andares, nas blusas, nas calças, nas cores, nos olhares, nas mãos, nos gestos, nas intenções. Esse último eu apenas intuía, de acordo com minha breve experiência, divertido era, sem dúvidas, me deleitava com todos esses prazeres, inclusive com os sons indecifráveis das falas ao lado, dos falantes ao alto e dos passos abaixo.

Não me decidia por nenhum, era nítida minha indiferença com os objetos (que por vezes chamo de livros), meu objeto de desejo eram as pessoas que por ali circulavam, era algo possessivo, me controlava. Não contive algumas tosses e alguns gestos desajeitados quando ele me perguntou “aqui é a sessão de literatura estrangeira?”, olhei para os lados, me recompus e respondi em gestos e falas “sim, exatamente”, seu olhar fixou-se – eu não entendia aquele olhar (durou quase uma eternidade de cinco segundos) -, “Renato, é você?”, não podia acreditar, era ele, meu irmão. Abraço apertado, cinco anos que não nos víamos, ele estava diferente, estávamos diferente.

“Você está aqui, porque não ligou, mandou e-mail dizendo que viria, porque?” – Não contendo eu disse.

“Surpresa, queria te fazer uma surpresa”.

“E fez, e como fez! Seu, seu, seu malandro” – Dei-lhe outro abraço.

Ele estava barbudo, cabeludo, vestia uma calça jeans e uma camiseta verde, mais gordo de que quando partiu, deslumbrava beleza e sorrisos. Reparei que usava um relógio prateado, bonito – ele não tinha o costume de usar relógios, nem correntes, qualquer coisas dependurada no corpo – mas realmente tinha mudado, agora usava pulseira, o tal relógio prateado, um cordão no pescoço (era um cordão todo trabalhado, parecia ser feito à mão), antes seu cabelo era curto, usava óculos, não tinha barba, usava roupas com pouca cor, na verdade variava entre o preto e o branco, usava sapatos, quase nunca tênis – seu tênis vermelho agora reluzia –; Mudança impecável, irreconhecível seria se não fosse o olhar, continuava o mesmo, confesso não o ter reconhecido pronto – o olhar tinha ficado vago em minha memória preocupada com os problemas cotidianos -, agora tudo voltou, os bons momentos, nossas conversas descompromissadas, nossas lágrimas derramadas por mulheres confusas, ou muitas vezes decididas, autoconfiantes, que nos descartavam com uma certeza cruel, demolidora.

“O que fez durante todo esse tempo?” – Eu sabia que ele tinha ido para Manaus, no Pantanal, foi estudar biologia – antes eu pensava que ele ia ser engenheiro, agora gostava do biólogo; Perdemos o contato por causa de uma briga, daqueles sem-pé-nem-cabeça, sustentamos nossos orgulhos, perdemos nossos telefones, era só eu e eles, nossos pais já estavam em um bom lugar (tem dias que eu acredito nisso, outros nem tanto), tínhamos somente ambos, num desacordo não nos queríamos ou por anos pensamos isso, o abraço provou que nos amávamos mais que nunca, reconheço que fizemos falta um ao outro.

...

Tem coisa que não muda; Tem coisa que a gente sente, finge, mas sente. E nunca deixaremos de sentir. Nunca.

Fragmentos I

2006-12-04T18:47:00.000-02:00

Quem diria que um dia ela estaria lá, toda de branco, sapatos pretos – brilhantes - e um chapéu anos 70. Tirou-me o sorriso de imediato.

“Oi! O que faz por aqui?” – perguntei, estávamos em meio uma avenida movimentada, transeuntes por todos os lados, dia ensolarado.

“Estava te esperando” – virou-se de lado, como se quisesse que eu reparasse em seu visual.

“Está bonita”

“Alguém tem que estar bonito por aqui, não acha?” – sorrindo falou.

Foi quando eu me olhei, de cima-abaixo, maltrapilho eu estava, também podia, acordei cedo, sem muita inspiração – e acho que alguns dias realmente é preciso muita inspiração - , vesti qualquer coisa e saí, tinha ido resolver problemas financeiros, minha vida não estava em sua melhor fase, minha mulher havia me largado há dois meses, quase nesta mesma data troquei de emprego, não me dei muito bem no atual; fase de adaptação e expectativas frustradas; barba e cabelo por fazer - não que eu ligasse, mas eram nítidos sinais de desleixo - , era preciso mudar eu sabia, não sabia como.

Ela estava lá, linda, sorrindo pra mim, olhos que se escondiam através do escuro dos óculos. Olhos que eu sabia verdes e brilhantes, combinavam com sua pele branca.

“É, não tenho me cuidado o bastante” - voz baixa, numa certa vergonha.

“Não faça charme, você está bem, eu até gosto desse seu estilo”

“Não penso nessas coisas ultimamente, aliás, tenho pensado em pouca coisa”

“Não vai me convidar para um café, desde quando deixou de ficar gentil?” – Segurou na minha mão.

Não tive fala, apenas retribuí apertando ainda mais sua mão, e fomos. Pedi dois cafés, sentamos numas cadeiras vagas recostadas ao balcão. O tempo voou.

Esqueci-me das roupas, por instantes da minha tristeza – apenas de quando em quando lembrava do gosto do café – não sei se prestava atenção na conversa, mas lembro muito dos sorrisos, da pele branca, dos olhos verdes, da mão que me acariciava e das bobagens que eu pensava.

Rompi quando depois de uma eternidade conformada em 10 minutos ela me disse “Estou partindo para Nova Yorque, me faltam apenas algumas horas”.

Me sobrou um abraço, um beijo e uma partida. Ás vezes essas lembranças.

Um pouco mais do cotidiano

2006-11-30T17:02:00.000-02:00

Acordei cedo, aos chamados da minha irmã – a preguiça insistia – tomei-me de forças e levantei de uma só vez. Fiquei sentado na cama por alguns minutos, atordoado, sem pensamento algum – um, dois, três chamados – minha consciência retorna, no comando do meu corpo, levanto, procuro a toalha e vou direto ao banho. Uns dez minutos de água corrente e quente faz milagres que até Deus duvida, pouco mais, lá estava eu devidamente vestido, acordado – dono de mim ou quase – pronto pra mais um dia.

O dia estava chuvoso, eu atrasado (e sabia que com o mundo caindo lá fora eu ia me atrasar ainda mais), disse algumas palavras mau-humoradas que os ouvintes levaram como desapercebido (entende-se o momento), logo me calei. Apressados fizemos o ritual de abrir portas, fechar portas, verificar se realmente foram fechadas, entramos dentro do carro e partimos (eu sabia que teria que voltar, dia de rodízio – em São Paulo a prefeitura inventou esse tal rodízio de carros que é controlado pela placa do carro, pelo último dígito, para tentar diminuir o trânsito, quem sabe um dia eles conseguem), fui ao mais próximo caixa eletrônico do meu banco – estava sem dinheiro – e tive uma ligeira decepção, meu dinheiro não tinha caído, mas tive sorte, minha irmã tinha dinheiro (ela também foi ao caixa eletrônico), ela ficou e nós (eu e minha mãe) voltamos para casa (lembram do tal rodízio?), deixei o carro, esperei por outros minutos o ônibus, ponto cheio, pessoas impacientes.

Desconfortável e atrasado, como de costume logo adormeci e o ônibus prosseguiu de ponto em ponto; Num intervalo rápido entre o sono e a lucidez, tentei sacar um livro, vencido linhas depois voltei a dormir. O ônibus estava cheio, vidros fechados, abafados (não podia nem brincar de desenhar nos vidros, estava sentado no banco lado corredor), burburinho, retornei ao sono eterno – quase uma espécie de fuga.

Depois de uma eternidade e caos urbano, chego onde deveria chegar (no ponto específico onde tenho que descer), de lá mais alguns minutos de caminhada, metrô, fila do metrô, catraca do metrô, escada do metrô, as portas se abrem, eu entro, o trem segue, um... Dois... Três... Algumas pernas, feições hostis, as portas se abrem, eu saio, escada rolante do metro, catraca do metrô, escada rolante, Av. Paulista, mais alguns passos, estou eu onde finalmente deveria chegar.

Assim o dia começa, prossegue, e às vezes termina. Cotidiano, nem parece dia, nem parece nada, assim que às vezes eu penso, outras só prossigo. Nada mais que um relato, às vezes útil, muitas inútil. Eu prossigo e você também.

Trocados em sorrisos

2006-11-16T11:28:00.000-02:00

Tínhamos apenas alguns trocados, nada mais. A fome batia, eu apanhava com minha indecisão, poucas eram as opções, mesmo assim me fazia perdido.

“Quanto custa esse pão-de-queijo?” – achei caro, mas não me agradava a outra opção.

“Me vê dois”, levei a ela.

Sentamos e comemos. Observando, curioso, desejava descobrir, ela comia, linda e desenvolta, com habilidade. Mulher mais graciosa não havia, pelo menos, não ali na lanchonete.

Tempos em que eu pensava em conquistar todas as mulheres do mundo, era nesses momentos em que ela me fazia irônico, confuso. Mulher de fala pouca me enlouquecia, eu nunca sabia o que ela queria, tentava decifrar encarando-a nos olhos, nada descobria, às vezes perguntava.

“Como você está?”

“Estou bem” – Sempre respondia ela, e calava, fazia-se silêncio – um silêncio que me torturava – mas eu gostava, e como gostava.

Bastava-me apenas um sorriso, eu paralisava, davam-me trecos. Lembra-me as boas melodias de Chico, Caetano e Cazuza. Meus ouvidos compõem a poesia enquanto deslumbro suas curvas e seus trejeitos, rejeito todos os comentários alheios, não os ouço, apenas a vejo, como nos tempos de moleque, aquelas musas instantâneas. Ela era uma mistura disso de hoje e daquilo de antes, ela era diferente, e às vezes me confunde o passado com o presente, perco-me no tempo.

“Não me fales do tempo” – Dizia-me em certa constante meu já ido avô.

Realmente não posso falar do tempo com propriedade, se esse tempo existente foi-me expirado. Vivo num tempo sem fim, sem guias, já não tenho espaço, não mais me localizo, foi-me tudo, esvaiu-se o horário, os sentidos.

Engraçado o é, quando tudo não tem mais importância, exceto sua presença de menina, irrequieta, valor de pérola.

Minhas nostalgias ultrapassam os limites, esses que transpasso toda vez que fico ao luar. Traços traiçoeiros me diria em outrora, agora me vens um sorriso, doce e leve.

Meu sorriso plantado com apenas uns trocados, bem gastos, numa admiração sem igual toda vez quando a vejo comer pães-de-queijo.

Cafuné

2006-11-13T14:18:00.000-02:00

Ah! Cafunés! Esses cafunés que saudoso me lembro. Os sagrados dedos, leves e soltos, balé comovido. Fico recostado, quase adormecido, pensando coisas aleatórias, dos meus tempos de infância, dos tempos adolescentes, das horas jovens e pueris. O chá quente e o biscoitos. Ah! Os Cafunés!

Fez-me feliz em seu imediato

2006-11-10T11:14:00.000-02:00

Os papos são altos, num caminho comum, de avenidas e carros, dias nublados e concretos (daquele dos prédios). Faz-me feliz o ar das idéias, soltas e leves, num assunto não raro pesado. Gosto do começo dos dias, são diferentes e constantes, assim mesmo, irônicos. Foi bom curtir alguns sorrisos, nova amizade, retornou-se a alegria que sofria sua ausência dia anterior. Brinda-se agora seu retorno e um futuro próximo, brinda-se as chuvas, o sol, suas avenidas encantadoras, eis que o sorriso existe, um sorriso de uma nova amizade. Fez-me feliz em seu imediato.

Brasília

2006-11-09T18:47:00.000-02:00

Dá-me vontade Brasília conhecer-te quando anunciada pela voz sorrateira do Sampaio (nosso Sérgio, aquele do Cruel)... Me sinto em Brasília cantarolando...

"Quase que ando sozinho por todos os bares
Freqüento lugares, namoro suas filhas, Brasília
E posso dizer que começo a voar
Sossegado em seu avião
E mesmo com o ar desse jeito tão seco
Consigo cantar no seu chão

Quase que me sinto em casa em meio a suas asas
E "dáblius" e "eles" e eixos e ilhas, Brasília
Cidade que um dia eu falei que era fria
Sem alma, nem era Brasil
Que não se tomava café numa esquina
Num papo com quem nunca viu

Sei que preciso aprender
Quero viver pra saber
E conhecer Brasília

Ver o que há, Paranoá
Lago de sol, noite, lua
O olho do amor desconhece a armadilha
Assim vim ver Brasília"

Ah, ainda lhe conhecerei Brasília!

Minhas coisas...

2006-11-09T18:21:00.000-02:00

Tem muitas coisas num mundo infinito que não compreendemos, sinto não compreender o tempo. Ele me passa, pouco percebo, seus efeitos invisíveis acontecem. Eu estagnado, não compreendo, nem reajo, gostaria de ser parte dos seus feitos, parte do todo, um todo que não compreendo.

Olho as horas, elas se movem, não percebo, elas vão embora, se transformam em dia, em noite, em coisas que não entendo, elas se vão. Eu fico. Fico olhando o tempo passar, e as vezes tenho a impressão que ele é quem me olha, quem me observa. Olhos nos olhos do tempo, do espaço.

Tenho a impressão que flutuo, colado no solo meus pés permanecem, eu flutuo com o tempo que eu não sinto, ou ao menos, não compreendo. É engraçado como consigo descrever mesmo sem sentir ou compreender, sem fazer sentido. Já me disseram mesmo que as coisas pouco faz sentindo, mas assim? Desse jeito? Engraçado como acho graça disso tudo. Não vês? Eu também não, mas é como se eu pudesse.

Parafuso.

2006-08-30T21:28:00.000-03:00

Quero quebrar o verbo
Abrir a boca até cair o queixo
No verbo quebrado
Do queixo caído

Quero estender o assunto
Meio elástico, daqueles
Que vão e voltam
Não, não são como os io-ios

Quero construir os muros
E quebrá-los
Com marretas e raios
Não os lasers

Minhas vontades só querem quebrar a rotina
Talvez, a cara.

Aviso

2006-06-29T17:07:00.000-03:00

Lembre-se: Gelo não é água.

Puta da Vida

2005-11-24T09:20:00.000-02:00

- Eu to puta da vida.
- Puta da vida com o que?
- Com a vida, comigo, com Deus!
- Que Deus tem a ver com isso?
- Esquece.
- Ah não, explica aí, o que aconteceu?
- Não aconteceu nada.
- Como não? Claro que aconteceu, olha como você tá.
- Um vaca tava dando bola pro Rodrigo, e ele lá rindo como uma hiena.
- E o que você fez?
- Não fiz nada.
- Você falou com ele?
- Não, só fiquei observando.
- Mas porque você não foi falar com ele?
- Não tive coragem.
- Mas eles só estavam conversando?
- Só.
- Então, qual é o problema?
- É que eu nunca consegui fazer ele rir daquele jeito.

A vida como ela é. Através de uma caixa.

2005-11-22T15:42:00.000-02:00

Num quarto escuro, salvo apenas por uma luz ao fundo, gerada por uma caixa falante, a televisão. Na sua frente alguém, compenetrado, encolhido, trêmulo.

A caixa exibe imagens de homens com rostos pintados, verde musgo, todos armados, feições não muito amigáveis, um só objetivo: derrotar o inimigo; um só pensamento: quando tudo terminar, voltar para casa; é a guerra, um por todos e todos por um.

Aviões e helicópteros, bailarinos do céu, bombardeando alvos, matando inocentes, fazendo manobras arriscadas, piruetas, um verdadeiro espetáculo vermelho, onde os aplausos são tiros de metralhadoras, fuzis e canhões.

A música tem um som metálico com poucas variações de compasso, impressionante. A atuação vocal fica por conta de um coral com gritos de ordem e socorro.

A natureza também colabora com o espetáculo, apresentando um cenário de tempestades tenebrosas, ventos velozes, ondas imensas, que destroem tudo o que encontram pela frente.

Um espetáculo que tem como protagonista à miséria; como coadjuvantes a fome e a violência; e como vilões, injustiça, egoísmo e ódio.

Espetáculo digno de um Oscar, prêmio concedido aos melhores filmes, analisados a partir de quesitos como: criatividade, linguagem, atores, roteiro, direção e sucesso de público. LUCRO.

O filme da vida real é o filme mais vendido do mundo, onde todos nós somos figurantes, vermelhos.

Alguém

2005-11-22T09:31:00.000-02:00

Por que será que todos falam de alguém
Alguém que não conheço
Não sei se é alto, magro, baixo, gordo.
O que sei é que é alguém

Alguém que não sei quem é
Alguém precisa de um nome
Você não acha?

Não penso em nome nenhum
Não penso em ninguém
Talvez seja porque estou pensando em alguém
Quem?

Os carros passam pela rua
Alguém, que não sei quem passa pela rua.
Não sei se é você
Não sei se sou eu
Alguém está ficando louco
Louco por quem?

Não sei... Alguém.

Sentir

2005-11-21T13:33:00.000-02:00

SENTIR OLHAR
SENTIR SENTIDO
SENTIR SOLTAR
SENTIR PRENDER
SENTIR FALAR
SENTIR QUERER
SENTIR SOFRER
SENTIR CRESCER
SENTIR NASCER
SENTIR VIVER
SENTIR
MORRER

Obrigado.

2005-11-21T13:27:00.000-02:00

Quem é você?
Qual o seu nome?
Você tem nome?
Você vem sempre aqui?
O que você acha de mim?
Não acha nada?
Você tem algum sonho?
Você tá com sede?
Você tá com fome?
Você tem sobrenome?
Você parece com alguém?
Eu te conheço?
De onde?
Você não sabe?
Como não sabe?
O que é isso?
Que respostas?
Existem respostas?
Quais perguntas?
Você tá falando comigo?
Tem certeza?
Você tem algum problema?
Você gosta de alguém?
Você tem alguém?
Ah, e horas você tem?

Obrigado.

Quando as palavras acabam

2005-11-19T12:41:00.000-02:00

Quando as palavras acabam
Eu fico mudo
Falando por dentro e calado por fora

Quando as palavras acabam
Eu somente consigo ouvir
Meus pensamentos que não querem calar
Ouço o som do meu coração a bater
Sinto o grito do silêncio que se estende
Por todo meu corpo

Sinto minha loucura me consumindo
Ouço a voz do silêncio que não se cala
Que chama a solidão para perto

Aos poucos sinto dor
Aos poucos sinto prazer
Aos poucos não sinto nada

Meu corpo não mais responde os comandos de minha mente
Estou preso em cordas que falam
Estou sozinho num paraíso falante
Lágrimas descem de meus olhos
Risadas quebram o vazio
Estilhaços de uma vida no chão
Uma vida feita na loucura e na razão

Brincadeira

2005-11-19T12:36:00.000-02:00

PREto, RosA, AZUL
GIZ DE CERA
BRINCADEIRA
VERMELHO, AMARELO, GOTEIRA

ESPANTALHO
PULA CORDA, PIPA, PEÃO
PEGA qUE nÃO esconde
Esconde QUe NÃo PEGA

BALANÇA
GIRA-GIRA
ESCORREGADOR
BEBEDOURO

SOL CINZENTO
NUVEM ROSA
MAR AMARELO
TEMPESTADE ROXA

Navalhas

2005-11-19T12:35:00.000-02:00

PALAVRAS SÃO NAVALHAS
CORTAM, SANGRAM, FEREM
SEM NEXOS SÃO COMPLEXAS
NÃO FALA
NÃO OUVE
NÃO VÊ
NÃO QUER

PALAVRA É PALAVRAS
PALAVRA É PALAVRAS
PALAVRA É PALAVRAS
PALAVRÕES

DEDO, QUEIXO, PESCOÇO
BRAÇO, CABEÇA, BEIÇO
OLHO, UNHA, DENTE
PENIS, VAGINA, QUENTE

PALAVRAS SÃO PALAVRA
PALAVRAS SÃO PALAVRA
PALAVRAS SÃO PALAVRA
PALAVRÕES

PÉ, UMBIGO, COTOVELO,
PEITO, OUVIDO, ORELHA,
COSTELA, FÍGADO, RIM
CABELO, CASPA, HOMEM

Rádio de Pilha

2005-11-19T12:33:00.000-02:00

Rádio de pilha
Jogado ao canto do quarto
Revistas no chão
Algo não está normal

Lápis, borracha e caneta
Papel rabiscado
Apaguem a luz
Aqui tudo é banal

Imagens em movimento
Barulho de buzina
Lembranças do passado
Tudo é infernal

Correm os segundos
Voam as aves
Nadam os peixes
Vivem os homens

Algo não está igual
Nada é diferente
Tudo é normal

Plus.

2005-11-12T22:57:00.000-02:00

Cada vez mais me descubro seletivo, maduro e charmoso.

Foi quando acabou que eu entendi.

2005-11-01T22:33:00.000-02:00

E não é que tem jeito. Tem. Olha só a cena. Semáforo fechado, aquele da galeria 2001 na Paulista, uns 50 anos, feminino, acompanhado desse cara aqui, meio melancôlico por esses dias, ela estendo os braços e grita - EU AMO A VIDA. É, ela ama mesmo. E esse grito foi pra mim. Eu não contive o sorriso.

Acho que eu tava na Pamplona [rua] querendo chegar ao ponto de ônibus nas Clínicas, embolando devaneios com passos. Ela - preciso de companhia. Pensei - Logo a minha, pq alguém assim desconhecido precisaria da minha companhia, será que ela leu meus pensamentos. Não. Não era possível. Mas era exatamente nisso que eu estava pensando. Em companhia. Claro - foi o que eu disse.

Sorriu e continuamos a caminhar. Falamos coisas aleatórias. Mas falamos de amar. De viver feliz. Foi logo que eu percebi. Ela - O teatro acabou. É um teatro barato. Chega de sentimentalismos. Ela está na platéia, mas não é pra ver o teatro. Paralisei.

Ela sorriu. Eu procurava resposta pras perguntas. Me surge ela. Fechei as cortinas. Apaguei as luzes de ribalta. A trilha continuou por parte das ruas de São Paulo. Al. Santos.

Sei que aquele grito foi pra mim. Nos despedimos com olhares sinceros. Eu agredecido. Fui incapaz de gritar em alto tom que amo a vida em plena Av. Paulista. Mas nem era preciso. Alguém já o fez por mim. Eu só pude pagá-la em sorriso.

Agora entendi porque nesse momento ela [a moça da platéia] está me aplaudindo.

Capitalismo Lunático

2005-10-30T20:52:00.000-02:00

São Jorge e o Dragão sempre duelaram. Agora tomam Coca-Cola, comem no Mc Donald's, assistem televisão e discutem futebol.

Instante de palavras nulas

2005-10-30T16:36:00.000-02:00

Sou incapaz de traduzir um papel em branco.

Apenas semelhança

2005-10-30T15:06:00.000-02:00

Homens não são cachorros. Apenas latem e colocam o rabo entre as pernas.

Talvez isso explique o medo que temos de animais felinos [é preciso aqui que entenda-se no feminino].

Ponto. Final.

2005-10-30T14:04:00.000-02:00

Sou um farsante. Falo aos ponto finais. É só isso que consigo fazer, apenas colocar ponto finais onde deveriam ser vígulas, exclamações, interrogações. Mas é só ponto final.

Molho

2005-10-30T14:00:00.000-02:00

Imagino uma cena.
A imagem da cena.
Como se fosse espelho.
Perplexo.
Imagino a imagem perplexa do espelho.
Ver seria óbvio.
Mas não vejo.
Lágrimas que o alho cultiva.
No olho.
Trajes vermelhos. Feito sangue.
Que escorrem pela massa.
Tudo que se vê é apenas molho.
Imagem da cena.
No espelho. Pelo olho. Caolho.
O reflexo é apenas molho.
Dos tomates vermelhos.
Redondos. Suculentos.
Tudo que está em cima.
É apenas molho.

Apenas Vegeto.

2005-10-28T12:26:00.000-02:00

Sempre recorro aos poemas quando não sei o que sentir, apenas vegeto, e leio. Apenas. Num suspiro tudo se esvai. Volto e continuo vegetando.

O auto-retrato
[Mario Quintana]

No retrato que me faço
- traço a traço -

às vezes me pinto nuvem,
às vezes me pinto árvore...

às vezes me pinto coisas
de que nem há mais lembrança...

ou coisas que não existem
mas que um dia existirão...

e, desta lida, em que busco
- pouco a pouco -

minha eterna semelhança,
no final, que restará?

Um desenho de criança...
Corrigido por um louco!

Lojista

2005-10-27T15:40:00.000-02:00

Na loja
Quero traje amarelo
Ou vermelho
Tanto faz
Não tenho dinheiro
Não tenho vergonha
Não tenho saco
Porra do caralho
Assim esqueço dos clientes
Chatos e impacientes
Consumistas e irritantes
Adolescentes
Mimados
E mal EDUCA dos
Adultos
Infantilizados
E burros
Assim esqueço que o cliente sou eu.

Vendo ou Alugo

2005-09-27T11:19:00.000-03:00

Como não poderia deixar de ser, publico nesse post, a poesia que dá nome a esse blog.

Vendo ou Alugo
Ninguém comprou a minha alma
Só porque eu quis vender a preço de banana
Descascada
Agora ofereço nos viadutos, nos prostíbulos
Nos botecos
Vendo ou Alugo

Simplesmente Leminski

2005-09-25T19:06:00.000-03:00

Nesse meu primeiro post, uma homenagem. Sim. Homenagem. Crenças são crenças e como tal não devem ser ignoradas. Por isso peço aos deuses. Em nome deles, trago a vós, a visita intíma de Paulo Leminski.

Amor

Amor é o elo entre o azul e o amarelo.

Paulo Leminski.